Tres de enero de mil ochocientos ochenta y nueve, fría mañana turinesa, Plaza de Carlo Alberto, un cochero golpea sin piedad a su caballo rendido por agotamiento. Un hombre lo recrimina, se abraza a su crin y llora desconsoladamente, alguien lo identifica como huésped en una pensión próxima (la pensión de Fino) y lo devuelve a su habitación. Sus últimas palabras “Mutter ich bin tumm” (Madre soy tonto). Diez años de silencio absoluto por reblandecimiento cerebral y muerte en mil novecientos. Se trataba de Friedrich Nietzsche.
¿Desprecio a Descartes por su consideración hacia el mundo animal como “res extensa”, como “machina animata”, como puros autómatas sin alma, sin sentimientos?; ¿recreación del sueño del personaje Raskólnikov en “Crimen y Castigo” de Dostoievski?; ¿recuerdo de su maestro Shopenhauer y su amor hacia los animales?
Si bien es verdad que los animales están presentes en su obra: el águila (símbolo del orgullo), la serpiente (inteligencia), el camello y el dragón (espíritu de sumisión el primero, los valores milenarios el segundo), el león (la voluntad desafiante), ¿qué pudo significar aquel caballo en su vida real?
Me quedo con la interpretación de Kundera: la ruptura con Descartes. El filósofo alemán intuye que su yo se rompe, que su “res cogitans” se descentra, que el sufrimiento se fuga hacia el mundo de la inconsciencia, de la inocencia del loco que no comprende; porque comprender es dar sentido y el sufrimiento no tiene ningún sentido fuera del yo, de la conciencia…, y se solidariza con el mundo animal, con esas otras vidas que siempre han estado ahí, tan maltratadas, tan desconocidas, tan sufrientes…, y a las que despreciamos por nuestra absurda ansia de dominio. Me quedo con este último Nietzsche que dice sí a la piedad como valor antitético a la crueldad, con el hombre que llora ante el padecimiento ajeno, ante el dolor del otro, del no-yo, ahora convertido en nosotros.
